Preguntas sin respuesta, que en el camino de la vida te cruzaste un día.

Esta canción de nuevo me ha llevado a tu vida, al recuerdo de una sonrisa inacabada que agonizaba antes de morir. La mentira se ocupó de vestir de negro el color de tus ojos y la miel, fue aborrecida por la abeja que iba de flor en flor.

 Una vez más, la historia continuaba su ritmo incansable en el reloj que un día compartimos en el paisaje, de una sierra abierta de par en par. Y me surge la duda de porqué sin darnos tregua todo acabó de un portazo en la cara de la soledad. Hoy una vez más me aparece la curiosidad de saber qué pasó en aquel momento que nuestras vidas se cruzaron, o quizá lo que mas me intriga sea aquello que no pasó.

 Teníamos bajo la manga las sensaciones apropiadas, aquellas que formaban parte de un paisaje libre que llenaba de vida a su paso, acompañados del olor a naturaleza en la piel como nuestro perfume diario.

 ¿Cómo y cuándo nos dribló el destino los pasos por dar? y ¿qué fue lo que zancadilleó al verso escrito para arrebatarle la condición de poema?

 Miro de soslayo aquello que pudo ser y perdió significado con el devenir de los sucesos que llenaban las páginas del diario de a bordo, ese que un día comenzamos a escribir y al que poco a poco le fueron desapareciendo las palabras escritas a golpe de pluma..

 El silencio y la oscuridad tomaron presencia entre nosotros y ya nada iba a tener el significado de realidad por muchos vuelos que realizáramos en el cielo que compartíamos, porque la línea fue cruzada por el olvido y rompió en mil pedazos la cobertura del móvil que me habían prestado.

 Y me pregunto, ¿por qué me pregunto? y no respondo nada, porque hace tiempo que aparté del camino de mis pensamientos una respuesta que subrayar con el color de la comprensión, ella fue abortada en el minuto uno de la no despedida.

 Pero, hoy, asomada a los recuerdos desde mi balcón imaginario, el dulce recuerdo de la lavanda en flor, se ocupó de regresarme tu olor, ese que me inspira el verso, ese que me hace más fuerte por saberme libre de ocupaciones indebidas, ese que se mantiene despierto en mis sueños y en la hoja en blanco de una piel, que avisa en el amanecer de la musa adormecida, que esta lista para ser escrita.