Porque puedo y quiero, eso es lo que le susurro a mi voz interior cada vez que el miedo me señala con el dedo.

Desatando nudos, mirando hacia el lugar donde la vida suma, apartando fantasmas que hacen la zancadilla a la naturalidad del ser.

Fundamentando los principios que me dieron por terminados. Gritando "no quiero" al silencio de los oídos tapados dando luz a la visibilidad que me apagaron. Abofeteando con pasos dados a quienes pretendieron apartarme de mi camino.

Porque puedo y quiero, eso es lo que le susurro a mi voz interior cada vez que el miedo me señala con el dedo.

Cosas de Lola en la libertad que destila...

𝐌𝐚𝐥𝐝𝐢𝐠𝐨 𝐞𝐥 𝐬𝐢𝐦𝐛𝐨𝐥𝐢𝐬𝐦𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐢𝐬𝐟𝐫𝐚𝐳𝐚 𝐚𝐥 𝐞𝐧𝐞𝐦𝐢𝐠𝐨

 𝐃𝐞𝐬𝐝𝐞 𝐞𝐥 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐚𝐧𝐚𝐥 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐚 𝐩𝐨𝐞𝐬í𝐚 𝐬𝐢𝐦𝐛ó𝐥𝐢𝐜𝐚.

𝐌𝐚𝐥𝐝𝐢𝐠𝐨 𝐞𝐥 𝐬𝐢𝐦𝐛𝐨𝐥𝐢𝐬𝐦𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐢𝐬𝐟𝐫𝐚𝐳𝐚 𝐚𝐥 𝐞𝐧𝐞𝐦𝐢𝐠𝐨

El olor de tus prejuicios

quiebra mi esperanza ajada.

Los términos, silenciados por el estruendo de las balas,

entierran mi cabeza de avestruz.

Y grito sin voz en el abismo de tu preñez,

ante la inminencia de tu odio naciendo.

No quiebro los vientos en tu cara:

los conmino a acompañar tus pasos

por la vereda incierta de la nada.

Lola Fontecha, con el estremecimiento vívido de la sinrazón en Guerra.

LOLA EN MODO "VIOLENTANDO LOS PRINCIPIOS QUE EN GUERRAS ACABAN"

VIOLENTANDO LOS PRINCIPIOS QUE EN GUERRAS ACABAN

He violentado mis pasos

con tus prisas de guerra,

en mitad del llanto naturalizado,

subida al árbol caído por tu empuje.

He pretendido acomodar mi dios

a tus lecciones de humanidad,

y nada he sido capaz de argumentar

porque el vómito sentimental

ha acudido a mi encuentro.

Pospuse el perdón ante el abismo,

en el momento justo de empujar a la razón,

y trastoqué la Genesis

para verte en madero de tormento clavado.

No, no me hallo en tierra inhabitada

de amor doliente a los quebraderos de cabeza.

Soy más de mirar de frente

desde los confines de la tierra.

Lola con el tiempo entre las manos...

Tiempo, el tiempo

Tiempo de espera,

asustado entre las manillas del reloj

agazapado y expectante

sin retraso,

aletargado.

Tiempo,

que supera y determina

tiempo para ser y estar

conjugando verbos inesperados,

a tu piel prendido

y en mi boca anhelante.

Comienzo que no final,

inicio de locuras

adelantando espacios

empujando primaveras

solsticios de verano

lunas llenas que cobijan.

Hoy,

mañana…

quizá ayer.

tiempos marcados a golpe de amor.

Tiempos,

los tiempos…

tuyos,

míos

nuestros,

tiempo,

el tiempo.

 

Lola con el tiempo entre las manos...

¿Seremos capaces de alzar la voz con la potestad de quien calla ante tanta injusticia?

La incómoda ausencia de criterio, nos hace culpables de la atrocidad acometida desde el autoritarismo y nos mancha las manos de sangre inocente.

¿Seremos capaces de alzar la voz con la potestad de quien calla ante tanta injusticia?

El dolor me golpea la sien en el justo instante del dolor apercibido en el costado, al escuchar la caída de una nueva bomba que arrancará vidas inocentes que sólo se atrevieron a querer vivir.. 

Lola en la espera de la mano abierta para dar solución al paso impunemente dado.

VERDE ESPERANZA, BLANCO ILUSIÓN...

Andaluces y Andaluzas, adelante, debemos ser y no solo existir en un mapa, tenemos voz, color, personalidad...

No debemos permitir que nos vuelvan a ignorar, que nos acallen la voz. Las tonalidades de grises están muy bien para un carboncillo, pero el blanco y verde matizan la personalidad de Andalucía.

NO Y MIL VECES NO.

VERDE ESPERANZA,

BLANCO ILUSIÓN...

En silencio...

 Y marcharé despacio,

en silencio, 

escasamente como un susurro

y desapareceré en el aire

formando parte de tu olvido,

ese que desde que comenzó,

en mi interior hace tanto ruido..

A Lᴇᴏᴘᴏʟᴅᴏ Mᴀʀɪ́ᴀ Pᴀɴᴇʀᴏ, ᴘᴏᴇᴛᴀ ᴍᴀʟᴅɪᴛᴏ ᴏ̨ᴜᴇ ᴛᴇɴɪ́ᴀ ᴇʟ ᴀʟᴍᴀ ᴅᴏʟɪᴅᴀ.

Bebí del charco donde la sombra se refleja,

y un dios que no parpadea me miró hasta el alma.

Tenía mi nombre pegado a la lengua

y un hambre vieja, sin fin, que siempre vuelve.

Las campanas suenan feo cuando pienso,

cada recuerdo duele como un clavo.

He visto cómo el tiempo se pudre en los espejos

y a la fe arrastrarse, ciega, entre gusanos.

Mi corazón es como un cuarto cerrado:

algo raro late detrás de la pared.

Si duermo, sueño con dientes;

si despierto, los muertos me rezan.

No quiero que me salven.

La salvación me tiene miedo.

Soy el poema que nadie escribió

y la herida que aprende a decir “amén”.

Lola Fontecha en el ventanal gaditano.