Para Antonio Vega, el poeta de la física y el cosmos

Carrera Urbana Internacional Noche de San Antón. JAÉN

Aquí mi hija Ruth en 2013, en su primera carrera, que tampoco será la última.

2020 Aquí mi hijo con la ilusión de volver a correrla.

La carrera de San Antón se me puso a tiro en 2012 y allá que tire a correrla, sudarla, sufrirla y disfrutarla. Gracias hijo por tu apoyo incondicional al estar a mi lado desde el comienzo hasta el final. Aguantaste mi torpe ritmo y no me faltó tu mano y tus palabras de aliento en ningún momento de los 10 kilómetros que dura.

Ocho años han pasado ya y la promesa de volver a repetirla me galopa en el interior día tras día. 2021 será el año para cumplirlo y espero contar con tu empujón para volver a hacerla.

Te quiero enormemente.

FELICES FIESTAS Y UN 2020 PLENO DE SUEÑOS CUMPLIDOS.

Os deseo felices fiestas y un 2020 cargado de Igualdad y Esperanza en la mochila de los pasos dados.

NOS VEMOS POR EL CAMINO DE LA VIDA.
MIENTRAS LLEGA EL REENCUENTRO, 
SED FELICES.

No hay acuerdo y la tierra se muere...

No estoy de broma, se me paralizan los sueños por el agua obscena que ha caído en mi alcoba. Siento como el calor asfixiante me arrebata los colores, esos que la primavera debería haber sumado a mi paisaje, y muero de inanición al caerse en mis pies los árboles frutales.

Sí, me duele el alma, vomito plástico a deshoras, y no hay tregua a mi alcance, que me haga respirar aire puro a la sombra de un ciprés, ellos se amontonaron en el cementerio de las ideas, para caerse por el acantilado del encuentro que no llega.

Hiela en noche oscura y amenaza con la peor de las tragedias. Las estrellas se olvidaron de salir por miedo a ser borradas del universo.

Me desterraste al ostracismo impúdico, las mareas desaparecieron del libro de la existencia y una vez más, vuelve a mis esencias el vértigo al percibir futuro cierto.

Tengo que mostrarte el dolor que siento en mis entrañas, un dolor mezclado con rabia, al ver que, aún habiéndote la vida entre algodones, ahora me pisas los matices que son acuarela perfecta marcada, por los pasos de la existencia.

No, ya no puedo respirar tu aire, lo contaminaste con principios retorcidos mirando a tu ombligo, sin pensar que no había un plan B, que el planeta estaba metido en un bucle de destrucción del que quizá, ya no pueda salvarse.

Te busqué tantas veces para que me escucharas.

Esta mañana por fin te hallé, y lo hice cuando estabas escupiendo fuego en el bosque de tus principios y me estrellé con tu fría mirada, y acabé suspirando la nada de nuevo al alba. Vapuleé mis miedos de tal forma, que las margaritas salieron corriendo de los campos, sin mirar atrás.

Aventé al trigo de la incredulidad, y se deslizó bajo la puerta con la maleta hecha. Una vez más, la noticia ha sido “Se está llevando a cabo un desahucio al valle del olvido”.

No, no me cuentes cuentos de sal y pimiento que acaban muy pronto y no me los creo.

Hoy, me he encontrado de nuevo perdida entre tus papeles, papeles llenos de buenas intenciones, huelgas, manifiestos, concentraciones, y te digo muy fuerte, a voz en grito para ser escuchada…, que al verme reflejada en tus palabras vacías de contenido, he vuelto a tropezar con tu ignorancia y falta de sensibilidad, entre las bambalinas de un discurso escrito para la ocasión, discurso que no te crees ni tú. Y he ido dando traspiés una y otra vez, hasta volver a caer de bruces contra el frío cemento.

No, no me cuentes cuentos de sal y pimiento que acaban muy pronto y no me los creo.

60 muertes que no son noticia, ya que solo son africanos que querían emigrar...

Acaban los telediarios y nada dijeron de tu marcha. Los periódicos terminan su impresión en la rotativa y no eres noticia. Ell@s confiaron en tu promesa al decir que volverían las oscuras golondrinas y ellas se quedaron en las conciencias, que miran a otro lado, cuando tu muerte es anunciada en las playas que recuperan cuerpos inertes. No hay esquelas en las que leer tu nombre, ni lápida que lo contenga. 

Pronto serás un número más que llevar a la maldita estadística de un mar que destila muerte, vomita plástico y traga vidas.

Sí a ser un@ mism@ sin aceptar etiquetas que nos quieran colgar.

Acomodarse y ser olvidad@ es el futuro cierto. Alzar la voz en discordia presta, te arrebata el argumento. Pero si te mantienes fiel a tus ideas y firme en tu espacio/tiempo para seguir viaje, tus pasos serán dados en la libertad del camino elegido. Creo que es mejor la convicción que ser convertido en aquello que no queremos ser, aunque quienes nos rodean ya nos hubieran buscado el sitio.

LA POESÍA ES...

La poesía marca diferencia y llena espacios. Da voz al silencio y cobija alma rota en sentimiento a flor de piel. Se desprende y desprende cual hojas de flor en si y en no... La poesía, nos traslada a quimera apasionada que tras las bambalinas espera turno. La poesía es, principio activo de mente abierta, locura despeinada de lógicas marcadas. La poesía, allana camino pedregoso, lamiendo heridas del dolor en zancadilla presta. La poesía es vívida, y vivida al paso del verso relamido, en la ensaladera de la rima que adorna el poema en tiempo y forma.

Adios al tic tac del reloj.

Vomito el veneno que me insuflas
en acompasado escarnio
y pierdo el sentido
con el fuego provocado.

Tus golpes certeros a mi existencia
te restan vida y no te enteras.
Y no lo entiendo
ya que soy latido en tu cuerpo.

Me matas,
me maltratas,
y me abofeteas en la cara
con el plástico en el que envuelves
la vida que llena tu mesa.

No, no lo entiendo.
Muerdes la mano que te da de comer
y me pisas tan fuerte,
que me dejas sin aliento.